ohne zu fragen ist die zeit vergangen.
tage, wochen, monate.
erinnerungen, so schwerelos, dass sie mit dem nächsten windstoss davonfliegen könnten, wie ein blatt im herbst und doch: erinnerungen voll schwerer melancholie, die einem zu boden ziehen.
fünf monate seit meinem letzten brief an dich.
neun monate seit dem letzten treffen.
sieben monate seit der letzten umarmung bei einem zufälligen aufeinandertreffen in den gassen basels.
knapp zwei monate seit dem letzten blickkontakt quer über die strasse.
aber an jedem tag, bei dem immer gleichen lied
in den schlaflosen nächten, beim rauchen der roten gauloises
bei dieser einen stelle unten am fluss -
da bricht das herz.
immer wieder.
egal ob nach neun monaten oder sieben wochen.
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